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Cuando sueño, vienen a mí las calles polvorientas donde correteó sin rumbo el animalito enflaquecido de mi infancia, las ferias con sus olores propios, sus platillos que llenaban el ojo, el juego de luces, música y rechinidos de los juegos mecánicos, los gritos de un hombre que aún canta las cartas de la lotería.

Casi siempre cruzo una puerta y recuerdo: yo no sueño nunca.

 

noviembre 2020